C33 : Légèreté

Sur le rebord de la fenêtre une plume, posée là dans toute sa légèreté, narguait mon regard encore endormi. Que fait-elle là, seule abandonnée dans le froid revenu du matin ? S’est-elle échappée d’un édredon secoué des affres d’une nuit agitée ou paisible ? S’est-elle arrachée de l’ébat d’un oiseau trop empressé en ce printemps naissant ? S’est-elle descellée de quelque nid en chantier, entraînée par le vent frisquet qui à bout de souffle l’a déchargée là, devant mes yeux aux effluves de rêves, si blanche se détachant délicatement sur le gris de zinc recouvrant les appuis des ouvertures de ce logis ? Précieusement recourbée, fine et lisse comme des cils de bébé ou comme des cheveux brésiliens fraîchement lissés brillants de douceur, dessinés trait à trait parallèles à une nervure à peine plus épaisse tant on dirait des poils d’un pinceau plat, de ces pinceaux chinois aux poils démesurément longs, émergeant d’un bouillonné mousseux de duvet de poussin. Pas d’un poussin de poule, non, pas jaune. D’un poussin de cet oiseau-là, de cette race-là. Et le petit bout de la plume, aussi fin qu’une aiguille, mais pas pointu, à peine transparent, à la moëlle nacrée, j’ai dû m’en approcher pour bien le détailler, mes yeux ensommeillés n’aspirant qu’à y retourner, penchée sur ma fenêtre ouverte, frissonnante dans le matin clair. Oh ! La voilà envolée, de nouveau entraînée par ce vent chapardeur qui rafle tout sur son passage. Je la vois disparaître, virevoltée dans un rayon de soleil qui descend la rue désertée de la ville lumière devenue ville fantôme dans ces temps confinés.

Plume d’encre

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